Мама

   Пять лет назад я “потеряла” маму. Нет-нет, она жива-здорова. Но меня не стало для нее.

  Праздник обернулся проклятием и стремительной, разрушающей обозленностью на весь мир. Обидой на бывшего мужа, так похожего на меня. Папа… 

   Пять лет на примирение там, где не ссорилась. Кричала: у меня нет столько любви, не могу. Пыталась доказать, что я  — не он. Боролась, защищалась, сопротивлялась. Долгие месяцы тишины сводили меня с ума: как она там одна?  Но разговор всегда заканчивался одинаково, после — я лежала без сил.

  Пять лет искала смыслы. Разбиралась с телом и болезнями. Где мое? Где тащу чужое? Нашла. Смирилась. Так бывает. Приняла. Я не готова погибнуть за чужие ошибки, за чужую непрощенную обиду. Я просто так похожа на него. 

  Прекрасный город Муром. Чудесный Вареж рядом, где творил иконописец, мой прадед, мамин дед. Этим летом мы посетили место силы, место зарождения рода. Монастырь, где вдруг я прошла таинство исповеди, к которой давно готовилась, попросив справится с гордыней и научиться любить так, как любил людей Господь.

  Перед новым годом мама упала и ей понадобилась помощь. В тот момент, ее отношение ко мне не изменилось, а вот у меня, как выключатель переключился. Открылось невероятное количество нежности, невзирая ни на что. Я перестала сопротивляться и что-то доказывать, мы стали смеяться и шутить. А когда услышала:  «Я так тебя люблю, дочка», расплакалась вместе с ней. 

 - «Почему — то меня не отпускают» — сказала мама, ей 80 лет.

 - «Возможно, мы что-то еще должны доделать здесь вместе» — ответила я…

    Благодарю, Господи, что дал нам ещё шанс почувствовать ту самую любовь.